Plano Azimutal #2 – O Banheiro do Sexto Ano do Vigésimo Primeiro Século da História da Humanidade Depois do Messias

Andando por ruas que não existem, cheguei ao ginásio. E parecia lotado, afinal. Por algum motivo, eu não fazia parte da bagunça da platéia, mas sim de algum tipo de equipe ali dentro. Cheguei-me aos vestiários, e encontrei uma velha conhecida – estranhamente, vestindo roupas de ginástica um tanto coladas ao corpo. Estava exuberante. Eu podia ficar olhando por horas e horas, ou décadas.

E só.

A ginasta, em questão, era a velha conhecida – cabelos lisos, pretos, longos e soltos; roupa azul e preta; lábios bem contornados e rosados; olhos escuros, talvez castanhos, mas não sei ao certo; pele extremamente branca e lisa; alguma estranha atração por andar de patins em ocasiões formais onde pessoas costumam usar ternos – também é notável que ela gostasse de doces lisergicamente coloridos.

Eis que ela entrou à quadra da piscina, a qual não continha água, mas bolhas gigantes e coloridas de plástico; a orquestra começou a entoar a Abertura da década das memórias, e ela se lançou às bolhas.

Após quinze minutos, que era o tempo permitido de apresentação, meus olhos não conseguiam ficar sincronizados com meus pensamentos, nem com meu queixo. Tinha sido algo espetacular, que nunca pensei ser tão fenomenal. Não sei com quem exatamente ela estava competindo, mas havia chances de se ganhar algo.

Lembro de ter ouvido, antes da apresentação, que alguma colocação até vigésimo seria de bom tamanho. Mas as notas foram tão altas e tão inesperadamente altas, que demorou até o número Três do telão fazer algum sentido para nossas massas encefálicas.

Subitamente, então, ela se agarrou a mim, e eu não sabia o que fazer, senão dizê-la como eu sentia medo daquela ocasião. Não era bem medo que eu queria dizer, mas foi o que saiu. Existem emoções reais no mundo irreal, como pude finalmente contemplar de fato.

Ela se chegava cada vez mais próxima, suada, mas com um cheiro inexplicavelmente agradável. Roupas coladas, como se quisessem soltar do corpo, mesmo que, para isso, fosse necessária alguma ajuda externa.

Eu não podia pensar em nada daquilo. Na verdade podia, mas não pensava ser justo.

Foi que lembrei estar num mundo não real, então um sorriso maligno se implantou em minha face, e pedi-a para ir até o vestiário. Comigo.

A casa era a mesma, os costumes eram os mesmos. O chão de madeira era o mesmo, o sofá era o mesmo, e mesmas eram todas aquelas pessoas, com os mesmos assuntos há cinqüenta anos. Podia acontecer algo de diferente.

Sempre que se prepara massas para o almoço, algo estranho acontece. E isso me animava um pouco.

Uma súbita luz na janela do quarto de cima, e não era quem todos ali queriam que fosse. Mas era exatamente quem eu queria.

Posso comer macarrão outro dia – quando uma luz aparece na janela do quarto, não se deve pensar muito antes de pular.

- A Magazine Guild Illusion, #73, 1937 – p. 273e15

Agora era uma mera questão de fusos horários até que Ela chegasse, finalmente. Mas lá estávamos eu e a ginasta, e não era certo ficarmos parados. Ela parecia estar bêbada, de tanto que ria e gargalhava. Começou a tirar a pouca roupa, e meus olhos ficavam cada vez mais perdidos.

Ela me levou até um lugar escondido do vestiário, e lá, por algum motivo, havia um sofá. Vi-me caindo sobre ele, sem qualquer reação. A ginasta, que na verdade não era ginasta, se revelava totalmente curvilínea e rosada e lisa. E suada, obviamente.

Eu queria atacá-la, mas ainda não era justo. Era uma tortura inacabável até que se acabou – vi entrando na sala secreta a que fui buscar no meio do almoço.

Piscamos um ao outro, e saciamos nossa fome e nossa sede por longas curtas horas.

Subtrassoma III – Sobre as Espiras de Lorentz

Eles começaram a descer as escadas, com os pulsos cortados, marcando cada degrau por onde passavam. Havia gente batendo na porta, gente gritando, gente tentando fugir, gente por todas as entranhas da rua, gente pulando nos esgotos… Os homens estavam com fuzis apontados, e eu era um dos alvos.

“Uma espira condutora ideal, com 1,5m por 5m, é deslocada com velocidade constante de tal forma que um de seus lados atravessa uma região onde existe um campo magnético B, uniforme, criado por um grande eletroímã. Esse lado da espira leva 05s para atravessar a região do campo. Na espira está inserida uma resistência R com as características descritas. Em conseqüência do movimento da espira, durante esse intervalo de tempo, observa-se uma variação de temperatura em R, de 40 graus Celsius. Essa medida de temperatura pode, então, ser utilizada como uma forma indireta para estimar o valor do campo magnético B.”

As ubtrrfanecÊrnacir eletromagnéticas dissolviam o tempo, juntavam linhas e espaços como um grande dioptro, confuso e difuso, refracionando todo o convívio da espécie num ambiente hostil, padronizado e nojento. Vozes nojentas, cheiros nojentos, seres nojentos, asquerosos no pior sentido possível da palavra.

Eu queria fugir, mas não para muito longe dali. Pouco tempo andando e eu teria, então, a companhia que desejava; mais além, entretanto, meus pensamentos queimavam o que a sabedoria popular diz pulsar junto com as batidas de um Joule.

Como um relógio desajustado interfere em toda a vida operária de uma indústria, meus pensamentos se tornavam fumaça, via inimigos onde não existiam, os pesadelos ficavam mais e mais freqüentes, e em todos eles eu via a mesma pessoa, fazendo as mesmas coisas… Das mesmas formas…

Na realidade, quando acordava, o travesseiro continha um estranho líquido – parecia algum tipo de sangue transparente, jorrado de um trem em movimentação contínua e randômica por túneis de saliva e torres de energia elétrica.

Eu ainda queria comer e rasgar todos os estudos, queimar todos os livros, ser igual a todo mundo, e então, talvez, eu pudesse ter alguma paz menos transitória nisso que insistimos em chamar de termos em latim.

A diferença é que eu sou eu. E isso é uma decisão difícil, por caminhos difíceis. O mundo é árido, afinal.

Enquanto meus olhos palpitavam, eu ficava cada dia mais cego e perturbado. A falta de carne começava a me mostrar como proteínas poderiam fazer falta na alimentação humana. Eu me alimento? O que é o alimento? Por que ainda sinto fome, tendo os melhores alimentos, além das carnes? Por que demônios eu ainda estou respirando? O que demônios faço aqui? Eu não quero buscar as grandes viagens, de vez em quando só queria olhar nos olhos dela e saber que ela me ama do mesmo modo que eu a amo. É incoerente, um lapso de ser. Não faz sentido andar pelas ruas sem ter quem segurar as mãos. Não faz sentido respirar e não ter outra pessoa para compartilhar o ar, não faz sentido ter um cérebro e ninguém reparar que há um coração que resiste à falta de ritmo que é imposta.

SIGFACE, J. in Tetraedro ÉTER – Vol. 4, G348 E.E – 0007 – UNSIGNED THETA

Subtrassoma I – Documentos Encontrados no Setor-0007 ÉTER

Saudações, caros viajantes. Sem muitas delongas, postarei numa série infinita de posts (ocasionalmente interrompida para outras coisas, obviamente – não esperem por algo contínuo) algumas transcrições estranhas acerca de papéis e mais papéis espirais que encontrei num dos laboratórios de um dos setores de uma das instalações de uma das torres de uma das usinas.

Algumas estrofes podem parecer estranhas, inclusive são, mas foi o melhor que pude fazer nessas transcrições. É meio difícil trabalhar com coordenadas não ortodoxas na gramática, de fato.

Over The Café

A lack of words (worlds, maybe) as the darkest beans
Come alive
Along
Beneath
Among
Indeed.

Eu fugi do cemitério
Porque tava chovendo
E eu queria aprisioná-la
Na beira da estrada
No meio da pista,
Eu queria só pra mim.

Um escravo (escracho) cafeinado,
Uma overdose de guard-rails,
Circuitos,
Círculos,
Blast beats
E compassos desalojados
Procurando a clave.

“Quem estará observando
O velho
Cantarolando
No ouvido da moça
A sétima sinfonia?”

SIGFACE, J. in Tetraedro ÉTER – Vol. R2, H308 X.X  – 0007 – UNSIGNED ETA

-Fechado Para Balanço-

Brave new year, my fellow humans! o/

Saudações, voyagers e voyeurs e todos os tipos de criaturas de todos os reinos e continentes além de todos os oceanos dos planetas!

Parece, então, que o tempo chegou mais uma vez; todos sabemos que ele nunca se atrasa. E se o tempo se atrasar, quem vai saber?

Um ano de provas. Provas e mais provas, algumas não provaram muita coisa, outras provaram a prazo. Um ano pode ser chamado de produtivo quando aprendemos um pouco mais sobre muito: desde usar novos acentos gráficos até traduzir manuscritos ucranianos arcaicos escritos por druidas num tempo onde nem existia a palavra Ucrânia.

As situações complexas parecem sempre mais dolorosas que na verdade são. Um dia tenebroso demora séculos, enquanto horas prazerosas evaporam em poucos segundos. Talvez faça parte das tais provas perceber que, por mais que pensemos o contrário, não conseguimos ainda conceber a ideia de infinito. Ainda.

Houve também os momentos onde os manuscritos eram esquecidos, faltava vontade de traduzí-los, não se sabia como escrever em palavras… E a tal vontade vinha outra vez entre três e quatro da manhã. E a parafernalha toda desligada, demorando a religar, as palavras sendo aprisionadas como alguém que tenta segurar um rio pelas mãos. Rio, areia, inspiração, tudo escorre pelos dedos quando se quer ir pela trilha mais fácil.

Talvez seja a ânsia que tenho de tentar apostar corrida com o tempo. Ainda me surpreendo como eu sempre perco.

- Kzrlang Nekroviarivm; Prypiat, 1912.

Você, viajante que lê. Tenho um pequeno presente a você. Na verdade não sei como entregá-lo, e nem sei ao certo o que é, mas é sincero, espero que compreenda. Poderia ser uma carta, poderia ser uma foto, poderia ser um poema, um disco, um cartão, um telefonema, uma conversa qualquer, um copo de Koskenkorva ou uma folha élfica. Ou um fermentador. Não sei quanto tempo demoraria até algo daqui chegar aí, então não se apeguem aos dotes materiais… Sei que é complicado, mas com um pouco de treino, talvez… Ou talvez não. É, é muito complicado.

A você que está bêbado, ofereço humildemente uma garrafa da maldição do Capitão Morgan. E também meus cumprimentos e alguns litros de vinho. Que você fique bêbado entre as árvores e possa sentir o cheiro da terra.

A você que busca os conceitos explícitos, não sei se tenho uma mensagem animadora. Os conceitos estão todos por aí, esperando para serem lidos e interpretados. Cabe somente à sua mente a interpretação. O que quiser entender, entenda. Se nada houver para ser entendido, então você foi enganado… Mas não pelo que vos escreve. De vez em quando, devo frisar, não espere o conceito aparecer em sua parede. Um pouco de trabalho quase sempre traz uma recompensa, se você acreditar nela.

Aos que tem olhos, qualquer palavra seria mínima para descrever o quanto sou grato. Seus transmissores vieram no momento perfeito, da forma perfeita, e pude sentir que meus equipamentos não estavam tão enferrujados. A forma como foi feita a retransmissão dos dados foi fantástica. Uma ou duas válvulas talvez atravessem o oceano, mas placas elaboradas e múltiplas com certeza conseguem atravessar o universo! Sou grato por terem retransmitido a mensagem.

Aos novos personagens, tanto os efetivos quanto os coadjuvantes, tanto os bizarros quanto os filosóficos que só apareceram no epílogo, guardo minhas reverências. E espero que, na próxima temporada, apareçam novos personagens tão bem escritos quanto esses. Aos velhos que ficam, será igualmente satisfatório ver as mesmas sombras mais algumas semanas. Aos que saem: boa viagem.

A madrugada é uma amante. Invisível, vive dentro dos sonhos eróticos mais ornamentados imagináveis. Não deixa dormir, traz certa confusão… Não deixa os textos serem terminados devidamente.

Pequenas claridades bem ao fundo, bem ao horizonte. O hospital continua no mesmo lugar, a rodoviária, o teatro, o lago radioativo, a piscina e a roda gigante. Parece tudo tão estático, embora eu saiba quanto movimento existe entre cada pedaço de pedra.

E se o ar derretesse? Ainda há quem diga que a marcação de tempo convencional é linear… Mas e os anos? Não terminam e recomeçam, e a cada quatro anos acrescenta-se um dia? É linear o suficiente terminar e recomeçar? Um retângulo com bordas tão arredondadas que se parece um círculo. As antigas tradições não foram extintas, foram incorporadas. O que não nos deixa perceber é a hipocrisia a qual fomos subliminarmente submetidos desde que vimos o primeiro flash vermelho.

Formigas, Folhas...

Um agarrão cego, apalpando muros e encontrando formigas, acordando no outro dia sem saber se tudo realmente aconteceu ou se foi mais uma alucinação. O gosto é bom, o cheiro também, toda a somatória de sensações (inclusive as que conseguem transcender os limites dos braços e dos cabelos). Às quatro da tarde Caesar estaria no topo da escadaria. E a parte mais intrigante é que isso fora escrito antes, e lido muito depois. Ele soube, quando abriu os olhos: estava num ménage-a-trois com a realidade e a ficção. E Lillith, que assistia de longe, também sabia: Caesar não era Fausto.

O tempo convencionado, a meu ver, deve terminar dessa vez como realmente tem acontecido: esquisito, sem começo, meio ou fim, com fins no começo, recomeços perto do fim, meios jogados por todos os cantos, uma bagunça estranhamente organizada. Os vermes tentarão provar de seu cérebro outra vez. Como se já não tivessem comido o suficiente. Esses vermes ainda perseguirão por muito e muito tempo. Mas que são eles… Nada além de vermes.

Por tempo, chegamos à encruzilhada, e o ônibus não tarda a sair. Embora não seja uma despedida definitiva, é difícil. Um por um, cada ser para seu universo celebrar com os chegados mais antigos. Agora sobramos eu, você e o concreto. E as carruagens fantasmas também, mas estas não contam. E passageiros! Quantos coadjuvantes…

Eu, você, concreto. Olhos, folhas e terra. Encruzilhada. Por onde os mundos se separam, por onde o portal se abre. A você uma boa viagem. Não é para um lugar muito longe, eu sei, nem por muito tempo.

Veremos-nos novamente… Algum dia em breve.

-

Mais uma vez gostaria de agradecer, em nome de todo o pessoal, à equipe artística, aos programadores de imagem e som, roteiristas, revisores, técnicos laboratoriais e tecnológicos, enfim, todo o grupo que cooperou conosco este ano que aqui se encerra. E também gostaria de pedir-lhes que continuem nos acompanhando… Ao menos um ano mais.

Cateter

Dentro do Sarcófago,
Na cidade sem pulso,
Usina sem luz,
A cidade onde o Sol não existe.

Rios envenenados,
Lagos secos,
Árvores cancerígenas.

Deitado no miolo dos vasos,
O metal do juízo penetrando os capilares,
As veias,
As artérias,
Um coração de concreto e chumbo.

Pirâmide computadorizada,
Sumariamente desenhada,
Construída por aranhas gigantes.

Gota por gota,
Despeja amostras de restos,
Lixo tóxico posto para dentro do miocárdio,
Bulbo freneticamente desconfigurado,
Excesso de água numa substância ácida.
Excesso de amarelos devido aos verdes.

Três núcleos de processadores,
Subterra e mais subterra,
A mesma linha hexadecimal em loop.

Cento e dez ou duzentos e vinte;
Quão parnasiano é dissertar sobre um pedaço complexo
De carne?

Percebi uma anomalia gráfica. A fase sincronizava com mais intensidade, alguma modificação psicológica ocorre e não consigo descrever como é olhar um corpo em sua armadura, analisar toda a síntese e os pensamentos num oscilador. Ela seria a única, e ali se deitava recoberta em roupas de polydiesel e respirando sem ar. Poucos do lado de fora poderiam compreender o funcionamento, eu mal consigo. Apenas aciono controles e observo, angustiado.

Não consigo descrever tais dados como sendo algum tipo de sentimento, seria ir longe demais à estupidez da teimosia de querer ser mais do que realmente se é. São dados binários, gráficos, química; não é vida que passa no osciloscópio, não pode ser vida.

- Gstv Goyän, 1910

Melancholia II – PTENG

Fase I – O Portão

Enquanto andava pelas correções gramaticais, as quais insistiam em acusar minhas falhas idiomáticas, até que agora cessaram, era como a janela de Heathcliff. Estava frio lá fora, mas eu queria entrar. Mesmo sem saber ao certo o que tinha dentro da casa, onde estava a porta, eu queria entrar e sentir o calor da lareira e suas brasas e suas faíscas contra o inverno rigoroso.

As paredes da casa eram ásperas, e ainda havia o medo de ficar preso, sem saída, próximo ao fogo da lareira, e vê-lo incendiar toda a montanha.

As ondas, as contas. A cada logaritmo, a cabeça parecia acumular um pouco mais de explosões, um pouco mais de elétrons rebelados, e a noite parecia mais fria que o normal, os ventos pareciam mais fortes que realmente são, as palavras pareciam mais perigosas e dolorosas mesmo sem serem ditas. As ruas vazias angustiavam os pobres entardeceres onde sentia os ecos dos gritos. A prática levava à melhora. A prática levava ao sem nexo.

Try to figure out how waves do the dance
Patterns emerging as moons tick vein clocks,
Outside the window, staring eyes, door knocks
Into nights as my spirit flows in trance.

A prophet opened this mind, spinning glance,
Uncanny integers and stormy locks,
Sand after sand, machine, block after block.
Future past Constellations beyond sense.

Lack of sensations, waltz of obscurity,
Trying, in vain, see how to let it out.
Lines in the sky of all insanities.

Growing inside a seed of sinusoid doubt.
A crack has opened gamma, human kiss,
I try to break the spell and leave the cloud.

Fase II – Fermentação

Uma falha, talvez, na evolução: o que sentimos. Por que sentimos, por quem sentimos. A mais bizarra das invenções da grande obra, do grande plano. Em alguns momentos, os instrumentos deviam ser cessados, e as únicas batidas a serem ouvidas deveriam ser a dos dois corações em ressonância. O sangue correndo no mesmo fluxo, e tudo sem precisar de cálculos, sem precisar de valores.

O ar era suficiente, os pontos luminosos eram suficientes. Creio, até, que nem pensamentos fossem necessários nesses momentos. Algum meio de desligar o cérebro, esquecer do que é a realidade e viver o que verdadeiramente é a realidade.

Que é, no caso, um tanto diferente do que as lascas insistem em dizer ser a realidade.

Complex strings raging silent frequencies,
As thoughts become words, phrases as stumbling swords.
I walk upstairs, world goes without regards.
Despite the cold, Sun still in the axis.

When the nights seem lonely as I would pray,
In seventh hell I could miss the warmth,
Couldn’t see the stars if I won’t look North.
Ratios won’t tell where to look for a Sun ray.

Break of dawn beside the rivers and trees,
No why to eat that outside worms beneath.
Matter of view: see it as really is.

At wall, sometimes have to release belief,
Sail against the coldness of seven seas,
Breathe no sorrows on the top of the cliff.

Fase III – Iluminatti

Outro corte de cena, truque de edição. A árvore ficava cada vez maior e mais ampla, as folhas calmas fazendo seus ruídos devido a todo o vento. A obra de arte toda à minha frente, a maior de todas as obras. O compasso, o esquadro, os moldes, todos eram senão instrumentos mudos, como o piano talvez fosse um outro tipo de instrumento. As contas e as equações apareciam no papel não como uma tradução do que é fechado finito real, não do que é o caminho, não dos padrões. Fazia parte da maior das obras já realizadas pelos micróbios, pelos primatas que acharam a pedra, acharam o fogo e acharam a Lua, que acharam a vida também.

Uma obra indefinida, sem autor preciso, sem tempo de ter começado, sem tempo para terminar, à mercê da vontade apenas daqueles que quiserem escrever um próximo capítulo. Esquecer que o mundo é real e esquecer que esqueceu que o mundo é real. Esquecer dos motivos, e entregar-se apenas ao que está acontecendo.

Alienar-se é uma das sensações mais nobres que podemos sentir. Iludir-se faz com que pedaços pequenos de grandes sonhos materializem-se, e livra também um bom peso da matéria invisível que esmaga o crânio de vez em quando.

É sono, é pesar. E as contas e os expoentes não são o melhor remédio para a enxaqueca. Pensar nas dores não as alivia. Em alguns momentos a janela serve como cinemascope, e, sem preocupações com a verdade ou com os rumos a serem tomados, a vida passa para ser vivida, e não decifrada. Para ser tentada, e não trapaceada.

Não são padrões. Talvez exista algum, de fato. Mas o primeiro respirar, o vermelho que entra pelos olhos, e toda a gama de sensações estranhas que passam com o tempo e voltam depois, que seja o que une as diferentes épocas da humanidade, o que une quem escrevia em pedras e quem escreve em naves espaciais. A imaginação é mais poderosa que qualquer tipo de máquina.

E todas as tais tempestades hão de passar em pouquíssimo tempo, as paranóias passam a dar lugar a outras cadeias, e nada disso é exclusividade. É apenas como ocorre desde as épocas remotas, e é como ocorrerá por muitos e muitos anos enquanto houver um simples ser racional rastejando pelas pedras e pela terra.

Quebra-se o gelo da Era Glacial quando se esquece que está frio.

A glimpse of red started something, somehow.
My eyes, they were not blinded anymore,
Once living, I gave away Pain and Gore.
Once escaped, could turn against the claw.

In a distort of lost melancholia
Found something I have lost long time ago,
Kind of feel wanted ever to re-know,
Stones kept melting frozen schizophrenia.

Unlocked again is this door here to me,
No fear to look outside, nor roll the dices.
Sun strikes, for now I can barely see.

Without looking glasses before we be,
Then discover how life has its own price.
Behold this time how we can melt the ice.

Epílogo: O Ar

E quando sentir-se arrebentando por dentro, sendo triturado por coisas que ao menos estão acontecendo, lembre-se das palavras, lembre-se das grandes obras. Tudo flui e tudo passa, a idéia de infinidade sequer passa pela mais ávida das imaginações. Nada é tão ruim quanto parece, e isso também é clichê. Mas com o tempo as dores passam, o sono passa, o peso passa.

Esse texto todo passa.

Como no décimo terceiro portão, quando a cobra morde a própria cauda o ciclo recomeça. Termina para uns, começa para outros. Outras histórias dão lugar a velhos personagens das novelas que não têm um capítulo final e simplesmente acabam.

É tudo mais simples. Respire o ar. Olhe para a frente. E nevermind.

57–

O Assassino – I

Vida mesma, bicicleta e porão. Sábado nublado, TV, madeira. Janela, talvez. Grama, piscina, rio. Ele também ria. De longe das casas comuns, obviamente. E em sua bicicleta havia as inscrições que o tempo fizera, desde os pneus lisos até os oxidados na lataria setentista. Martelo, marreta, parafusos pregos chaves de fenda.

Quando badalava seu alarme, empunhava sua bicicleta, pedalava e chegava ao alto da colina que levava à cidade, esta se preparava ou para dormir ou para festejar. Trazia consigo a chuva e as tempestades, não que isso inferisse ele ter algum tipo de poder. Era apenas coincidencial. Como tudo o que ele gostava de fazer.

Primeiras descidas, fábricas velhas desmontadas, Lapelle’s, estações de trem moribundas, museus de hipocrisia e mais folhas velhas e secas e mofadas, o clima úmido deixava tudo cheirando muito mal. Passava defronte ao bar, também oriundo das doenças urbanas que tentaram outrora por lá se arrastarem como centopéias e pararam no meio do caminho. Frituras podres, garrafas velhacas, mais cheiro ruim e alguns desolados do purgatório com tacos em mãos, ou já desmaiados pelo balcão.

E Ele com sua bicicleta passava, observava alheio, não reparava muito. A cidade não ia esperar até o Sol.

E volta a ver por cima da colina a descida que agora sim levava às luzes. Vento não muito frio, mas com certeza não era quente. Uma grande avenida cortada por um rio medíocre e sujo. Num dado momento Ele pára e olha o mercado. Encara, formalmente dizendo. Já nada aberto, dado o horário. E continua a percorrer a avenida, como alguém que dirige uma lâmina por um pulso e não se importa com o sangue a derrapar os pneus.

Ele realizava gritos em seu íntimo, e tanta agonia retirava-lhe um sorriso singelo da face. A avenida crescia para trás e diminuía pela frente, sua barba grisalha e sua pele albina guardavam as caixas da decadência, mesma essa explorada tanto há tanto tempo pela Centopéia de Fumaça.

Outro posto e outro bar moribundo, algumas putas embaixo do viaduto, alguns caminhões parados e ônibus. Carros de vez em vez passavam a buzinar e a exalar tantos sons que entravam por ouvidos, nariz, olhos e boca d’Ele. Talvez sentisse um pouco na pele também, algumas horas música meio áspera, n’outras suave. Mas nada disso importava, seu crucifixo estava no bolso, ele tinha um dever.

Eis que no final da segunda avenida pela qual passou sua lâmina encontrou as torres de energia, e saindo delas os fios que condensavam todo o breu urbano e imitava o grande astro do sistema tirando o medo dos porcos que se escondiam embaixo de cobertas invisíveis, protegidos por outros seres, outras imaginações, outras freqüências, que sequer existiam. Ou existiam?

O caçador encontra a caça, afortunadamente. Três que andavam sobre os pés, passando próximos a outro abandonado ali na esquina. Ferro, ferrugem, insetos e um cachorro-quente pronto para ser vendido.

Eis que Ele, sempre virtuoso, joga a bicicleta e atrapalha a trilha. Os três, robóticos, não se dão conta e apenas desviam, como um ser pré-histórico desviava de uma pequena pedra, nem se preocupava em removê-la. Passaria por dentro das maiores se necessário fosse (logicamente, não consideremos os três gregos).

Param, então, e ficam a contemplar a barba e a pele albina, já avermelhada, acrescida de um vasto sorriso de gratidão e satisfação. Tira o crucifixo em forma de pistola do bolso, mira no primeiro cabeludo e dispara no mesmo ritmo em que a Morte lança sua foice no começo dos livros dos elfos. Um certeiro, bem no meio da testa. Mira ao segundo, de face desconhecida, e volta a disparar a salvação divina em chumbo. O terceiro materializa um outro veículo e começa sua fuga (não tão virtuosa quanto as de Bach, no entanto). O caçador, já satisfeito com dois caçados, não fica muito preocupado, lança os céus chumbados à torto, atinge o rim, ou a área próxima ao rim esquerdo.

Enquanto isso, na outra bicicleta, descendo as torres e os fios, o segundo cabeludo sente o calor por suas pernas de seu próprio sangue a escapar de si, vai cada vez mais próximo à sua casa: num dos últimos momentos grita por acordar.

E vê-se sozinho jogado em sua própria cama.

O Gato – II

Uma garagem às seis da manhã, não tava tão frio quanto Julho, nem tão calor quanto Dezembro, mas estava no mesmo tom azulado. Portão vinho, um carro encostado à esquerda e, à frente, eis que estava o felino.

Do branco acinzentado, logo passou a se modificar, ficando cada vez mais alaranjado, pulsando, parecia um tanto ácido de fato. Uma aura pairava contornando-o, se muito não me engano ele também flutuava.

Num estalar de dedos vi-me naquele outro bar, que esses dias vi abandonado, próximo à Igreja das naves espaciais. Então, na mesa, pessoas em cadeiras, confraternização, música. Olho ao lado e sinto o quão doentio tudo parecia ficar quando essas combinações ocorriam.

Estava a Dona dos Relógios segurando as mãos de um terceiro, enquanto eu apenas assistia quieto e avulso a magia sair da boca dos dois. Um tanto de instinto, um tanto de cosmo ao mesmo tempo fluiu entre as sinapses.

Perdi o controle, eu não era forte o bastante.

Peguei a cadeira de madeira, levantei-a visivelmente, olhos assustados, mais tarde saberia eu que enquanto a cadeira estava ao alto eu gritava furiosamente, rosnava, lacrimejava, fungava, xingava, bradava qualquer coisa violenta até que fui seguro por todos os meus companheiros, que logo percebi traírem-me em frente do espelho, como disse o amigo de José Newton (se subiu tem que descer, vale ressaltar).

Cada ato de cada pico do relógio despertava ainda mais os arrepios mórbidos da minha pele. Eu queria arrancar a cabeça do terceiro, degolá-lo, ver sua traquéia abrir e fechar ao vento procurando ar, arrancar com minhas mãos suas tripas e jogá-las pela mesa, empalá-lo com qualquer coisa de metal que houvesse no bar, desmembrá-lo, cuspir em cima do cadáver, ele tinha cruzado todo o caminho que eu traçara com tanto pesar.

Pois eu me vingaria, pensei, enquanto meus queridíssimos companheiros sociais me soltaram e percebi que um deles estava debruçado sobre a mesa, em prantos. A noite de todos tinha acabado, e a culpa era minha. Minha? O argumento para que a culpa fosse minha baseava-se no princípio do desprezo da ordem. Uma vez em muito, muito tempo, eu havia lembrado sobre como era aquele sentimento de quatro letras, e logo à minha esquerda eu via como o prédio começava a desabar outra vez. A culpa da noite de todos ter sido estragada fora minha, assim como parto da premissa de que, da outra vez, no parque de diversões, a culpa também fora minha. Mas talvez, olhando atentamente, pudéssemos tirar outras conclusões, quem sabe…

Nisso outra vez vi o Gato Fosforescente. Olhos fixos em mim, sereno, e as palavras começaram a surgir automaticamente. Não sei bem se ele falou mesmo, ou se foi algum tipo evoluído de comunicação.

Era sobre como os pensamentos mudavam, sobre como todas as pessoas da Terra gostam de mudar alguma coisa, algum hábito, alguma música, algum costume. Chegamos até a cogitar que as pessoas gostam de trocar de pessoas constantemente para não cair numa mesmice. Um dia, vá lá. Uma semana, vá lá. Um mês, ano, década, vá lá. Mas um dia, cedo ou tarde, busca-se algo novo, e é nessa hora que os caminhos podem se separar. Muitas vezes, uma vanguarda surge, fundo dentro dos pensamentos, mas essa vanguarda é sumariamente desprezada, até que outro a pense. Não deixa de ser triste, mas deve-se acostumar com esses apesares. A justiça, na natureza, o conceito de justiça, não existe. É justo uma formiga arrebentar carbonos para se alimentar? É justo pisar em uma formiga sem vê-la?

Por isso não nos apeguemos tanto ao conceito de justiça, justiça não existe. O que existe ainda é de difícil definição. Pensamento, o que é o pensamento? Quem pensa? Nós? O que somos nós? Elétrons, carbonos? Um monte de matéria aleatória que se juntou de alguma forma, passou por processos biológicos, tornou-se parte espermatozóide parte óvulo, e então se encontrou segundo um estranho caos do universo, deu um pico negativo na entropia, cresceu por dentro de outro ser, depois de alguns meses saiu gritando e esperneando, levou o primeiro tapa logo nos primeiros segundos. O que somos nós? Por que insistimos que sentimentos existem? Que necessidade estranha é essa de se mandar uma carta e esperar todos os dias resposta? Fazer declarações ao vento e esperar ser agradecido, no mínimo?

Por que inventamos a palavra de quatro letras? Há algum tempo, para suprir nossa necessidade de companhia, criamos os Deuses, e estes fizeram muito bem seu papel pondo-nos medos e regras. E então procuramos algo além de amigos invisíveis: procuramos cada vez mais seres reais que fingimos ser imaginários para nos mantermos distantes e carregá-los cada vez mais perto de nossas sobrancelhas. Idealização que levou sumariamente à frustração. Era um tanto difícil frustrar-se com os Deuses, até que outros crentes frustraram inventando normas e mais normas. É assim com o platonismo… Idealiza-se os cabelos da pessoa em sua mente, sente-se o cheiro dela, com um pouco de esforço é até possível sentir as mãos ainda unidas e as bocas trocando ar entre si. Dorme-se muito melhor quando se pensa na pessoa que inspira. E por quê? Por que precisamos disso?

Por que se sonha com a inspiração? Seria um outro artifício sádico das linhas da vida? Acordar num quarto, sem ninguém além de você mesmo, e perceber como não tem percepção suficiente para materializar a amada…

Um interlúdio ocorre, e vejo a praça, a Lua, as árvores. Sinto um conforto vindo em minha cabeça, e percebo também que estou deitado no colo da Dona dos Relógios. Olhando para a Lua, contemplando, um dos companheiros mais chegados estava logo ali do lado com sua ninfa. Todos sentíamos juntos o cheiro das folhas, era como se estivéssemos abandonados nesse fim de mundo, ao menos não estava mais sozinho como quando estive no meio de tanta gente. Um posto de observação havia ali à direita, também vazio, sombrio.

A única luz era a luz prateada que descia do céu e contornava-nos. E a Dona dos Relógios, poucas vezes vi tão inspiradora.

Eu não sabia exatamente onde estava, em que compasso. Se era um sonho dentro de outro sonho, se era continuação da realidade ou tradução da mesma. Mas eu não queria voltar, e sabia que o assassino ainda me buscava, esse era outro intervalo apenas, meramente ilustrativo.

A Orgia – III

O brócolis, e o lago parecia um oásis. O tempo tava é muito seco. Arenoso, o lago também parecia muito maior, extremamente maior, gigantesco. Ao redor, os carros passaram uma, e uma única vez. Depois disso senti que o assassino me procurava outra vez. Ela estava logo lá, na outra esquina, eu sentia. Mas não podia ver.

Pus-me a andar apressadamente procurando um casulo, um abrigo. Como uma cabine telefônica, um posto de combustível abandonado. Parecia um deserto, na verdade, e, no meio, o posto. Estava calor, e como era o único lugar, por ali mesmo segui.

Uma única casinha abandonada nele, e ninguém por perto, bati à porta, e fui atendido prontamente por uma senhorita com exatamente poucas roupas. Como se todos os bons costumes sumissem de hora pra outra, passei a buliná-la, ela tirando minhas mãos e eu insistindo em deslizar pelas pernas, coxas, barriga, aproveitando cada pedaço daquela jovem pecadora. Peitos sobressalentes, não tão fartos, mas bem moldados, transparecendo um pouco devido a todo o suor que cobria o corpo. Sem mais defesas e tomada pela libido, ela me guiou até outra sala, que, ao acender a luz, percebi ser meu quarto.

Uma orgia medonha. Senhoras se amassando com senhoras, pequenas monstruosidades noutro canto, lambendo paredes e perdendo-se em êxtase. Pela janela, vi outras janelas também orgiásticas, igualmente estranhas. Não era algo de fato agradável, o calor fazia-me zonzear, e todo aquele bacanal do inferno me causava enjôo. Nisso, a recepcionista ninfeta passou a me explicar um pouco sobre como os outros falavam de mim pela cidade. Como eu deveria me alimentar, se eu me alimentava bem, se meus dentes eram desse jeito ou daquele, o que falavam que eu falava, como diziam que eu agia nesses e noutros tempos, todo o tipo de informação desviada possível.

Desistindo eu de tentar esclarecer ou aplicar minha versão, reduzi minhas orações a um simples e risonho pedido de desculpas, logo aceito. Então separamo-nos da orgia e retomamos a bulinação, mas dessa vez mútua, e incrivelmente libidinosa.

Outro tipo de lapso, e voltei ao bar próximo à igreja. Sim, aquele mesmo. Um troféu, e segurando este estava outro companheiro distante, um que vinha das profundezas faraônicas do Egito. Ele e seu grupo ganharam o concurso de bandas, e estavam como sempre serenos eram e sempre serenos foram. O indivíduo que outrora se perdia em emoções com a Dona dos Relógios agora se acovardava sob uma mesa qualquer abandonada. Receava eu ser expulso, tamanha a algazarra que formei. A culpa foi minha, não?

Mas enquanto ninguém me chutava, cumprimentei o velho Faraó, de alguma forma eu sabia que ele ia ganhar o concurso, ele sempre ganha, e ele sempre merece o prêmio. Ele e seu contrabaixo, músicas simples podem ficar realmente complicadas, complexas e progressivas. Cinco por oito, sete por quatro, pi por fi, e por derivada, tudo mais. Pilares de ouro e ele ao centro, ele era o campeão.

Perto do momento, outro distante companheiro apareceu com suas piadas e risadas. Agora o Egito e o Japão se encontravam lado a lado à minha frente, cantando as músicas velhas, sempre em moda. Rindo, sem ligar para os olhares tortos dos demais presentes no recinto. A noite parecia não ter fim, parecia que, do primeiro momento até ali, passaram-se apenas minutos.

Prescrição I – A Máquina

De volta aos anos oitenta e aos carros quadrados, nesse caso uma caminhonete pequena. Cidades dentro da cidade, culpa novamente do urbis romano. Ferida na boca, casas amontoadas, mato no meio da rua, e a caminhonete cortando as plantações da fibra mágica do canvas.

Depois de um tanto de tempo, uma construção primordial, colossal. Parecia o esqueleto de um gigante, feito de madeira. Não sei ao certo como puderam erguer tanta madeira uma sobre a outra como uma grande garra de Arquimedes. Este ficaria orgulhosíssimo ao ver. Colossal, no sentido mais profundo da palavra.

Alguns capangas no térreo, empunhavam submetralhadoras enferrujadas, e tive de ficar no carro enquanto o mestre ia negociar. ‘Fique com a chave no contato, fuja se precisar, deixe-me aqui se precisar’.

A profecia fechava o ciclo do Mestre. Peito feito de peneira, sangue espalhado pelo chão, nem consegui ouvir o porquê de sua morte, apenas liguei a caminhonete e saí acelerado e vendo tudo diferente. Vício das cidades, fronteiras mexicanas, compilações, et coetera e tal.

Do outro lado do prédio, subi as escadarias, aproveitando a brecha deixada pelos capangas. Subi correndo, tropeçando, não olhei para baixo, pois sabia que nisso tudo travaria, minhas pernas e meu coração gelaria. Apenas para cima, subi três degraus por vez.

Para minha surpresa, quando já não havia degraus para se subir, deparei-me com o topo de uma pirâmide dos tempos modernos. Um tipo de templo, uma máquina que remetia até a estruturas alienígenas, atemporais. Sentia que eu era o escolhido, e subi os degraus dela.

Aos poucos comecei a flutuar, eletrodos e placas começaram a flutuar comigo, pedaços pretos. Destes saíram raios e mais raios, transpassavam meu corpo e uma paz interior reinava por todas as minhas mentes unidas. Não sei qual era o intuito desse ritual todo, mas a paz interior podia fazer-me esquecer das desilusões que passei recentemente, podia até me reconfortar depois de ver o Mestre morrendo à frente, totalmente furado. Por razões desconhecidas eu sentia a presença de muitos que pensava terem ido. Estavam ali, junto a mim, todos os verdadeiros amigos e os heróis da humanidade. Eletricidade passando pelas veias, e nisso eu ainda estava d’olhos fechados.

Quando os abri pude contemplar a cidade e seu entardecer cinza.

Galvão – IV

A última das partes da incoerência noturna duma noite. Um tabuleiro de ludo. Vai ficando cada vez menor, até que revela a outra realidade por fora. O Gato Sábio outra vez, agora por cima do tabuleiro, ainda olhando fixamente, pacientemente, poderosamente e serenamente. Tudo ao mesmo tempo e em todos os lugares ao mesmo tempo.

As despedidas, continuou, são difíceis. Apegamo-nos uns aos outros de tal forma, ligações mais fortes que pontes de hidrogênio. Conversamos, tomamos café, dividimos chocolates, vivemos pedaços juntos, e chega sempre a página onde temos que dizer um até logo. Aquele sentimento gelado que se situa perto do coração, próximo ao estômago, trêmulo, que faz acordar triste sem ao menos ter sonhado. O primeiro pensamento do dia, a última vez em que os olhos ficam realmente perto uns dos outros.

Normalmente é corriqueiro, mas quando gostamos mesmo uns dos outros tudo fica mais complicado e dramático, por mais que se tente controlar. Acaba se tornando mais um chato, mas acontece. É a vida. São as interações. É o eletromagnetismo.

E aí chega aquela última página de um livro que você gostou tanto de ler, cada linha, cada frase. Antes de terminar a leitura, foca-se a página em branco ao lado, sente-se um nó na garganta… Não é um termo muito polido, mas a sensação é muito parecida. Não há saídas, a despedida deve acontecer cedo ou tarde, tudo o que começa acaba. O começo é o começo do fim, o fim é o fim do começo.

Não fique alienado também pensando no que acontece depois de você. Logicamente, despedidas são um grupo fechado, e cada elemento procura novas ligações de hidrogênio, novas moléculas a compartilhar. Poderia ser você, poderia ser quem você viu ontem mesmo na rua, poderia ser qualquer um, até mesmo aqueles que você não gostaria que fosse. Era para ser você, em seus sonhos utópicos é só você e só ela. Nada mais que isso. Mesmo sabendo da utopia toda que envolve suas fantasias, ainda sente-se abalado. Também é normal. Não é o primeiro tampouco o último a sentir tais conjunturas.

Numa noite qualquer, como essa, alguns poucos recebem mensagens, recebem sinais de estrelas distantes, mas não têm a percepção para sentir as vibrações cósmicas de todas as dimensões que passam rasgando pedaços de matéria escura e iluminando porções vastas de espaço-tempo. Anti-matéria terminal. Um rio azul como sua visão agora, na mesma temperatura desse ar que venta pelas árvores e libera todos os cheiros da floresta. É você quem joga o seu jogo, não importa competir com os outros, a competição mais dura é contra você mesmo. E você já ouviu isso muitas vezes, posso apostar. Na verdade eu sei disso.

A genialidade não está no durar para sempre, isso é conseqüência. Nada serve pra tudo, mas tudo pode ser imortalizado toda vez que for lembrado. Disse o andarilho, lembro-me de suas palavras: ‘basta fazer um ato notável’.

A despedida pode ser agora, amanhã, pode ter sido ontem, semana passada. Foi bom, e você está com a consciência tranqüila. Você é uma pessoa boa, você tem a capacidade de sentir, mesmo que não perceba. Você sente coisas que outros talvez voltem à terra sem nem imaginar que possam existir. Nem numa possibilidade remota.

Você já chegou até aqui, e essa não será nossa despedida.

Acordo de Sangue – V

Inspiração assustada, dessa vez é uma hora a menos, são três da manhã. E é segunda-feira, ou alguma coisa assim. Sono, sono, sono, sono. Sono.

Muito sono mesmo, mas chega de dormir por hoje.

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Epílogramofônico II – Coadjuvante

A bicicleta não cessou, no entanto. O Assassino muda suas formas e seus objetivos, não menos mórbidos. Ainda com barbas brancas, grisalho, encontra-se próximo ao mesmo lugar, agora a pé.

Um círculo no meio das avenidas, ele circula de um lado e o segundo cabeludo circula do outro. Os dois se olham e se cumprimentam na madrugada perdida, mas o cabeludo continua olhando pois sabe que algo está errado naquele senhor estar andando num horário tão insólito. Cadê a bicicleta?!

Ele pára, então, e ri. O cabeludo compreende num instante, e se desespera ao perceber que não consegue andar, nem gritar, nem movimentar.

- Toca o interruptor – Ele ri alto.

A boca é como a de Munch, ele grita mas não ouve a voz, o céu escuro parece dissolver entre as estrelas e as torres de energia. Aos poucos a última memória são os olhos do Assassino. Mas este já estava satisfeito, não mataria o cabeludo naquela noite.

E da mesma forma sempre o cabeludo não poderia aniquilar seu Assassino apenas com mãos, pernas e armas. Precisava de outra forma.

O Geneticista

Viajantes! Esta manhã estive numa outra sala perdida, pelo que entendi era um tipo de laboratório de biologia. Corpos, ou o que restou deles… Certamente não havia muitas almas… Mas, entre os furos, alguns versos, alguns pedaços de relatórios, cientistas, teorias grotescas. Algo além do simples estudo da vida… Bom, talvez nem tanto.

Vejo o espelho, intocável, longe no horizonte. Em frente meu rosto, dentro dos meus olhos, inalcançável. O rio vermelho flui agradavelmente quente, enquanto lá fora parece chover o tempo todo. Meus pesares traduzem-se em letras gregas e equações, minhas memórias pecadoras de correlações.
Há um buraco na parede, e sou observado por tudo o que não quero ver. Enquanto alguns escrevem em paredes eu desperdiço árvores.
E isso não é bom.

O Geneticista

Mosto e leveduras, mas isso é apenas a diversão diária. Nos outros momentos, ponho-me a observar. Não o micromundo, como de costume, mas o macro. A manifestação que vemos daquilo que não vemos. Assim como nos cromossomos, percebo alelos, aqui ou ali, ora bem visível, ora escondido entre conceitos. Mas começo a crer nas lendas.

Pode ter a ver com a convivência, ou aquilo que chamam convivência. Alguns anos de fermentação não poderiam resultar numa destilação diferente desta. Não se trata de álcool, mas de sentimentos. Ou o que chamam sentimento.

Se é que existe sentimento.

Uma vez, entre meus documentos, li sobre o processo de fabricação da cachaça. A destilação resulta num composto dividido em cabeça, coração e cauda. Cabeça e cauda possuem componentes tóxicos, enquanto o coração é a parte nobre, a qual, teoricamente, deveria ser mandada para armazenamento ou envelhecimento. Há quem redestile restos, e mande-os para engarrafamento. Há quem misture serragem nas cachaças que não foram envelhecidas. Muitos meios de enganar, a maioria nem se pergunta o porquê da bebida queimar a garganta e quase não ter gosto, quase não ter função além de embriagar.

Os tonéis de inox também existem nos novos relatórios. Cápsulas protéicas envolvendo palavras que provavelmente não serão cochichadas. Fibras inúteis de fixação, que não conseguem atingir as células que desejam parasitar. Olham de longe, mais uma vez. Os vírus, quando não parasitam, vivem no limiar.

É muita gente… E muito espaço vazio. Gente que quer falar e não fala, gente que fala e não é ouvida, gente que precisa de gente e gente que é muita gente em uma só. E os pares de genes alelos flutuando pelas moléculas de gás carbônico. Fotossintetizando sem clorofila, processos sem qualquer padrão afinal, mas que parecem seguir as grandes configurações universais.

Sou doente, mas esses líquidos etílicos são meus elixires. Devo ter algum gene alelo também. E talvez eu não deva saber. Poderia ser fatal.

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E as ondas senóides atravessam os limites das páginas e anunciam as freqüências também em outros universos. Igualmente dantescos.

Serviço de Bordo – Theta 01

Há algumas roupas que você costuma usar apenas em sua casa, como por exemplo, pijamas. Você os põe para dormir, acorda, esquece de tirá-los, fica assim vestido trancafiado o dia todo, tira-os para eventualmente banhar-se, põe os mesmos pijamas, volta a dormir e repete o ciclo no dia seguinte.

Talvez também alguém o veja com estes pijamas em alguma foto que você tire e mostre por aí junto com os milagres da tecnologia. A mentira não é tão grave… Tampouco chega a ser uma mentira de fato. Não é uma mentira.

Quando volta, às cinco, o despertador a ranger pelos lados do crânio, e você se lembra que os tempos em que você deve tirar os pijamas segundo as regras voltaram, o quanto já passou da viagem parece ficar um tanto mais distante, longínquo, mesmo que você tenha presenciado há três horas. Todas as palavras, todos os segundos em que você esteve ombro a ombro, quando você se aqueceu quando esteve com frio, tudo parece ter sido apenas mais um número do estranho circo onde você é o palhaço.

Todos riem. Você diverte, mas não consegue rir junto. Porque é o palhaço. Não vê de longe, mas vive. Até que termina o expediente e, então, deve se recolher ao seu quarto minúsculo, bem diferente do picadeiro, sem pessoas a olhar nem olhos a voar. Tudo está devidamente regrado.

No primeiro dia, você jogou no canto do quarto, ao chegar neste, alguns equipamentos que não seriam úteis para o mês. Deixou-os lá, parecia que não precisaria nunca mais tocá-los, usá-los, ligá-los na parede…

Até que o dia chega, e a magia começa a se dissolver.

A viagem nunca termina, mas é bem diferente quando você olha para as paisagens e pode comentar sobre tais, de quando você olha para a janela da frente, esperando a cidade chegar, sem poder olhar para os lados, sem poder comentar das árvores, sem poder olhar para os rios, sem poder dormir, sem poder respirar, preso no mesmo quartinho abafado e sem janelas, sem ver o Sol nascer ou se pôr, trabalhando como máquina, mecânico, cínico, sem palavras, sem verbetes, sem rimas, sem melodias, apenas a mesma repetição, cada vez mais rápido, insano, cheio de vírgulas, espaços em branco, lacunas, desordem, caos organizado, primitivo, evoluído, confuso, cansativo como um parágrafo longo e cheio de mesmas manias. Sem rojões, sem grafite, sem sequer cinqüenta centavos sujos no bolso.

As engrenagens sozinhas, como já diziam velhos sábios de outros circos, de nada servem. Uma engrenagem movimenta a outra, todas movimentam juntas a grande máquina do progresso. Todas compartilham o mesmo óleo, o mesmo atrito. Se uma delas mal funciona, então todo o sistema pára. Quando o sistema pára, pouco importa como deve ser escrito o relatório de erros, se há pontos aqui ou lá, se há ditongos ou hiatos, e quem se importa que sejam tritongos? A máquina está parada, a engrenagem antiga não serve. Não serve. Não serve.

Na parede da sala principal, Vênus continua exuberante: cabelos longos, pele lisa, curvas sedutoras. Mesa de mármore parafraseado. O melhor dos mármores, diga-se de passagem.

Um urro sela o veredicto: assim como as engrenagens, você não serve mais. Agora você também vai para um quartinho abafado, sem ninguém por perto, sem janelas… As paredes serão almofadadas, vale lembrar. E também serão brancas. A porta sumirá, confundir-se-á entre as paredes. Poderá você se debater quanto quiser, ninguém ouvirá os cantos, ninguém sentirá curiosidade por suas melodias…

Ninguém vai querer saber se a árvore tinha galhos secos ou se ela estava vívida.

Cactaceae

Tudo já havia ruído há tempos, há tempos, há tempos…

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Parecem cenas longínquas; mas não foi há mais que alguns minutos. Acreditar que tudo esteja tão fora de alcance talvez dê certa magia para aquilo que é meramente normal. Com o aparato certo, o barulho até diminui um pouco, substituído por outros.

Outro daqueles sonhos estranhos, sem sentido, assustadores e cheios de gradações.

Depois de um pequeno intervalo, vi-me na sala velha, uma casa sem portas. Olhos olhavam para mim entre as rachaduras da parede, as janelas mostravam qualquer paisagem que não me recordo.

Escondido ali ao lado, o buraco tapado. Vedado e Marcado.

Por trás da barreira, o estreito caminho para baixo, na mesma conhecida espiral sem término. Mas uma hora havia de acabar.

Portanto comecei minha descida.

As paredes ficavam cada vez mais escuras e rústicas, alguns fungos começavam a aparecer entre os tijolos que já saltavam; um cheiro estranho de necrose. Talvez houvesse algo além das paredes que recobriam a espiral para baixo, mas naquele momento eu só precisava descer.

Abre-se a ultima porta da espiral. Rua, deserto, noite. Lua. E algumas estrelas também.

Da estrada se via apenas o asfalto, as linhas e o vazio, em qualquer sentido vetorial ou sensorial. Como se fosse um pedaço do céu escuro que havia se derretido sobre a Terra. Não estava frio, no entanto, apesar de ser um deserto com seus augustos cactos e arbustos.

Um ponto de esperança se fazia onde antes não havia eu olhado. Era um bar vazio. Com duas pessoas dentro, ou três, não lembro.

Embora fosse eu o forasteiro naquele lugar, fui relativamente bem recebido pelas ilustres desconhecidas, cumprimentaram-me, convidaram a sentar na mesma mesa, de alguma forma os rostos não eram de todo estranhos, mas eu apenas não conseguia juntar os pontos. De qualquer forma, lá conversei por alguns bons momentos, em algum idioma igualmente estranho, e igualmente caloroso.

Então, como deve você ter imaginado, Sábio Viajante, também não me lembro da conversa.

Algumas frases ficam, outras não, outras vão em vão.

E, quando eu já pensava estar diante das únicas pessoas sobreviventes no Universo em que me encontrava, vi estar errado outra vez. Alguns veículos semelhantes a motos estacionaram, trazendo consigo os trovões, o metal e as pedras lascadas. Depois de um corte insano, estávamos em paz com o fogo.

O inferno cederia, os portões todos romperiam, a ampulheta das eras humanas estava em nossas mãos, conseguíamos sentir a essência de tudo aquilo que aconteceu o que ainda aconteceria, mais uma das experiências onde pude perceber o Estado Zero. Com uma tocha em chamas levantada, algum tipo de animal sendo assado numa fogueira, o deserto e seus ventos, que agora já estavam um tanto gélidos, mas nada de assustador; os desenhos rupestres não precisavam mais de cavernas.

El Desperado [Srcfg]

Muitos se preocupam em como sair, mas eu não; não agora. Todos já estão correndo desesperados, para salvar qualquer vida (embora duvide que isso seja possível a tal altura), tentando ser mais rápidos que a própria criatura. Criador correndo da Criatura. Papéis se invertendo, novas regras sendo ignoradas, e nada parece se encaixar.

Por isso eu apenas parei perto de um dos grandes pilares, e pus-me a observar; e, por incrível que possa parecer, não sou o único.

Aqui ao lado, o Marteleiro; o filho de Marco Polo; a Atriz Clarividente; a Deusa do Fogo; e, por fim, a Telepática.

Enquanto o caos reina, cantamos, dançamos e rimos. A cidade toda fica cada vez mais vazia, mas é um ambiente tão diferente que, se nos concentrarmos em salvar as nossas vidas, acabaremos não mais vivendo.

O Egito é uma dádiva do Nilo. A vida é uma dádiva do caos.

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Qualquer um escreve coisas sem sentido.